"Ese hombre, o mujer, está embarazo de mucha gente. La gente se le sale por los poros. Así lo muestran, en figuras de barro, los indios hopis, de Nuevo México: el narrador, el que cuenta la memoria colectiva, está todo brotado de personitas." 





No soy yo. No soy un ente independiente de los factores externos. Soy una colección de personas. Un brote de seres humanos en mi composición. Estoy brotada de personitas. Soy irrepetible, se unen inherentemente a mi partículas de otros seres humanitos que cruzan por mi vida y van confeccionando con los minutos y los días otra Martinsita. ¿Es malo o bueno? ¿Que tan malo es ser los otros? ¿O ser uno con los otros adentro? ¿Cuál de las dos opciones me concierne? ¿En que lío me metí?

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 Quizás es difícil pensar en estos momentos tan ilusos Que algún día voy a tocar el sol con mis propias manos  Quizás es hasta difícil predisponerse a las cosas buenas  Y inevitablemente el sagrado dolor estará siempre a mi lado  No es hermoso que yo sepa de antemano que me esperan el llanto, la risa y la longitud de la vida es su máximo esplendor?  Que el resplandor del sol y el viento en mi rostro determinan la osadía de sentirse libre y querida?  Que acaso la noche no llega con insomnios ni tristezas y más bien se antepone el coraje de sentirse viva, inútil seguro pero sin vergüenza alguna también una es una fortaleza  De todas formas,  La niña que soy es una ilusión de alegría y carácter  Y mañana tal vez seré musa de músicos poco agraciados  Y mañana tal vez seré abrazo de algún perdido en el abismo  Pero seguro seré las mejores imitaciones de la mujer que pretendo ser hoy  Si mañana no me encuentro en mi casa, no me busquen en las calles continuas  Mejor descubre el encanto de pe
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Nocturno I

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